Envidia

Hay que confesarse y me confieso en el pecado de la envidia.


De aquellos que son capaces de conjugar las palabras con facilidad para escribir un verso, un soneto, un poema que te hace rasgar el alma hasta derramar las lágrimas furtivas de corazones solitarios.


Pero que envidia.


Los que son capaces en un único instante, de transformar a blanco la negra luz de un fotograma. Envidia fugitiva de capturar el momento preciso de un sentimiento único. Conjurando la velocidad y el diafragma para obtener el cuadro perfecto. Esa foto perfecta que habla por sí misma.


Estoy convencida de que mi pecado es insano, porque me causa desaire, angustia, falta de sosiego...


Entretenida por la música que jamás podré componer, cantada por voces que no sabré cantar e interpretada por manos que nunca podré imitar.


Del  que aparca sus sentimientos, del que conjuga la primera persona del singular el "porque yo lo valgo", del que está blindado a las puñaladas que el tiempo se empeña en irnos dando.


Me muero de envidia de unos ojos transparentes como el rocío, de una sonrisa "profiden" perpetua, de la simpatía que no tengo o el calor desprendido en la mirada.


De los arrumacos de dos jóvenes insolentes que pasean por la calle, de las manos enlazadas de dos ancianos en el paseo de la tarde, de los gemidos que llegan a través de la ventana de dos amantes furtivos.


Me confieso envidiosa de autores de muchos escritos que me entretienen horas y horas con sus relatos, intrigada, suspendida en el momento, soñándome protagonista, capaz de traspasar al papel una historia de un día singular.