Desamor

Me preguntaron hoy, si sabría describir el desamor. Sabía que era una pregunta trampa, mi interlocutor no entiende que se puedan plasmar en palabras, y yo le respondo que hasta en imágenes, así que me repite...¿qué es el desamor en una imagen? y busqué, y le enseñé...

Pero me dijo que no, que él veía desesperación y soledad, no desamor.

Yo, le dije que veía desamor, alguien que amando perdió. Es diferente tiene razón, cuando te dejan a cuando tú tomas la decisión, y seguí buscando, una imagen que reflejara desamor de quién estuvo enamorado y un día ve a un extraño...

Nuevamente, me dijo que eso no era desamor, era engaño, mentira, conveniencia...¿cómo lo describirías con palabras? Y pensé, pensé en años atrás y le dije:

Es como una muerte lenta. Un dolor hondo, la conciencia de que está ocurriendo una tragedia en tus emociones más profundas.

El cariño puede seguir prácticamente intacto, pero la magia, la droga que te impulsa a vivir el día a día de ese amor se escapa por un sumidero oscuro, vacío, lacerante...

Cuando te desenamoras se muere la niña que llevas dentro, la mujer infatigable, la esperanza, la ilusión y la fuerza, y solo queda un resquicio de vida que te permite seguir latiendo, pero poco más.

Y le miras, como si fuera la primera vez que le ves, y sientes en tu interior un volcán entero de lava que te destroza, seguido de una marea de hielo que te mata. Y te gustaría estirar la mano para rozarle la mejilla, sentir su beso y el renacer de sentimientos maravillosos, pero el nudo que te atenaza la garganta y el poco orgullo que te queda después de ese luto de amor, te paralizan el gesto, la ternura...

Cuando te desenamoras se te rompe el alma, pero no del todo. Así puedes saborear la amargura de esa muerte y reconocerte a ti misma que la vida se parte en dos cuando no puedes verte en los ojos del otro, cuando su mirada ya no te lanza hasta el cielo.

Y te preguntas donde está ese retazo de cariño, esa caricia o ese abrazo que esperabas y por el que hubiera seguido palpitando cada gota de tu sangre. Y como puede ser que el amor se muera si no le das su agua, su comida y su aire, si solo es un sentimiento...

Y un poco, aunque sea un poco, mueres tú también.

Callado y  serio, intentando que no asomaran las lágrimas de sus ojos, y al rato me dijo, "quizá no existan imágenes, pero has descrito mi vida".

Sólo pude decirle..." lo siento"

Y sin lluvia, vi el reflejo de la primera fotografía en él.